carnets: humeurs

Journée sans.

Wed, 27 Feb 2008 17:52:26 GMT

Parce que l’hédonisme me sied, je tente autant que faire ce peu de ne pas en oublier les principes. Mais à chaque jour, on ne peut demander l’impossible. Les miasmes de l’enfance surgissent au détour de je ne sais quel rêve et m’enlève des lèvres le goûteux de la vie. Parfois il suffit qu’un poète chanteur abandonne sur les rives houleuses son talent pour que tout à coup je me sente à la dérive.

Pourtant j’ai acquis depuis que je vis sans contrainte conjugales, depuis que j’ai laissé dans l’antre d’une thérapeute les gestes qui m’ont violée à 13 ans et les mots qui m’ont tuée à 16 ans, une tranquillité d’esprit que je savoure pleinement. Alors ?

Hier encore, entourée d’amies autour d’un repas, puis d’une vidéo, tout chantait.

Tout chantait presque. Je sentais venir en moi cette tristesse héritée parce qu’au loin, un que j’aime avait les ailes coupées, parce que tout près de moi un que j’aime avait été oublieux, parce qu’un peu plus loin un père que je venais de revoir et que j’aime n’est jamais plus seul pour que je puisse lui parler, et en passant près du cimetière, une pensée pour mes mères mortes qui ne me glacent plus le sang, mais qui m’apprennent chaque fois qu’elles me manquent.

Quel poison envenime ainsi les heures qui s’égrènent ?

Le pessimisme désespéré que renie Albert Jacquard me va à merveille. Je lis le « monde diplomatique », incroyable ce qu’il réjouit lui aussi. Au sommaire ; la guerre d’Irak et la position positive des USA qui croit la gagner ; le Mexique qui grâce à l’ALENA a perdu une grosse majorité de ses petits paysans et qui creuse l’écart entre ceux qui vivent bien et tous les autres, si nombreux, qui croupissent dans la misère (le jour où le Mexique fut privé de tortillas) ; les banques en difficultés (à Londres et ailleurs) nationalisées pour les pertes et qui seront re-privatisées pour les profits… avec l’argent du contribuable, cela va sans dire, le traité constitutionnel qui sera adopté pour l’Europe au détriment de la démocratie (fumisterie, d’ailleurs que cette démocratie !)…

Je dois être masochiste par moments, je cherche l’embrouille avec moi-même. J’ai bien mis de la musique, j’ai bien fait mon petit yoga (respire ma fille, respire)… mais je n’ai pas su écrire.

A part ces quelques lignes insignifiantes.

Mon long récit attend. Pas une ligne.

L’autre entrepris il y a des mois figé à la page 32.

Petite nouvelle, petit poème : pas une ligne.

J’ai le poème de celui qui jette à l’eau son talent qui se murmure sans arrêt dans la tête en boucle, genre obsessionnel dépendant, et je suis incapable d’agir, genre léthargique décérébrée.

Et en plus je peine à vomir tout ça, là sur ce papier virtuel qui n’a même pas d’odeur.

Allez basta ! « gémir est également lâche », écrit ce stoïcien pathologique de Vigny dans la mort du loup.

A l'école de l'irrespect.

Wed, 23 Jan 2008 17:36:18 GMT

Elle est différente

Je dois parler de M. J’avais écrit un récit pour elle : « elle est différente » (voir le lien ci-dessus), une jeune enfant de 15 ans qui est un peu à part, fermée, incapable de communiquer avec les autres, surtout avec les adultes. Close. Sa meilleure amie vient de tenter un suicide. Elles sont donc séparées.

J’ai vraiment de la colère contre les adultes responsables d’une situation qui dégénère.

Agressée avant les vacances de noël par des gamines du collège, la surveillante qui était venue sur le lieu de la bagarre n’avait pas trouvé plus intelligent que de dire « tu l’as cherché ».

Sa mère convoquée a dû discuter sur deux fronts. Le professeur principal vint faire part des doléances de ses collègues. Son attitude farouche, ce mépris qu’elle affiche, insupportable. Elle a eu un avertissement qui nuit aux résultats au conseil de classe avec 14 de moyenne. Allez comprendre ! La CPE avait dit à S., la maman, qu’elle la tiendrait au courant pour la suite des sanctions imposée aux filles. Jamais, on ne l’appela, jamais elle ne sut rien. On apprend le RESPECT à l’école ?

Depuis la rentrée M. rase les murs du collège, elle se fait quotidiennement insultée par une dizaine de cinquième. S. l‘apprend, demande rendez-vous, mais il est difficile à obtenir, finalement elle en obtient un et ce jour-là, M. est à nouveau agressée.

C’est de sa faute. Voilà ce qu’entend S. Les huit gamines concernées le disent toutes et le répètent, elle nous cherche. La CPE bien entourée de ses nombreux ouvrages de psychologie récite sa leçon. M. a besoin d’être aidée… mais pas par l’établissement on dirait. Les filles ne peuvent plus bouger désormais, les sanctions sont sévères.

Mais S. sait qu’elles se pavanent et autour de M. le vide se fait, les uns et les autres prennent la défenses des punies. Elle tient le choc, elle continue de raser les murs. Toujours close et laminée. Personne ne peut savoir sa souffrance, sauf ceux qui l’ont vécue.

Je suis révoltée par tant de bêtise, Mme le proviseur, hautaine et arrogante, renvoie à S. son incompétence de mère, sa fille devrait être soignée, n’est-ce pas ? pourquoi pas internée ? Ils en seraient soulagées tous.

M. ne veut pas aller à la gendarmerie, car là-bas, ils la connaissent pour sa fugue de l’an dernier, et comme elle est très subtile et qu’elle analyse avec pertinence ce qu’elle voit des adultes, elle sait d’avance qu’ils ne la soutiendront pas parce qu’ils l’ont cataloguée comme meneuse, vu qu’elle avait du répondant.

Et au collège, cette situation l’emmure un peu plus aussi. Elle fait les petites bêtises de l’ado, l’autre jour elle a passé du blanc sur une vieille autorisation de sortie dont elle n’avait pas eu besoin afin de partir à 16h. La CPE jubilait au téléphone, elle a laissé des messages sur le téléphone fixe, portable, pour signifier : ah ! vous voyez comme elle est ?

Qu’ajouter ?

Je sais je prends partie, d’office. Mais je ne supporte pas les jugements intempestifs. Oui, M est une enfant blessée, oui, ils le savent un peu. Mais personne pour la prendre telle qu’elle est, avec ses accrocs et ses dérives, ses brisures et ses plaies. On la regarde comme un OVNI. Ce sont des adultes qui font ça, des formateurs, des gens qui devraient avec un peu de lucidité la protéger.

On ne l’aime pas, personne n'est obligé de l’aimer, elle n’en demande pas tant.

Mais c’est une enfant. Et on lui fait injustice. Moi, je me garde de condamner ces filles de 13 ans qui agressent, elles aussi, elles ont besoin d'aide, et je ne crois pas qu'en les laissant jouer à leurs peits jeux cruels on les sauve..

Antigone ou la vie

Fri, 09 Nov 2007 23:33:34 GMT

Je publie ici le texte que j’ai écrit avec plaisir sur mon autre blog dans le cadre d’un jeu et qui m’a permis de me prendre pour Antigone. (clin d’œil à Marie)

Lettre au syndicat des héros de la littérature.

Vraiment, je n’en peux plus ! Il me faut rétablir un peu de vérité dans ce fatras mystique et je vous demande de l’aide pour effacer ces siècles d’infamie.

Depuis qu’un dénommé Sophocle me fit naître en trace écrite, j’ai réjoui ces rapaces de lecteurs qui se délectent de ma jeunesse inexpérimentée pour trafiquer mon histoire personnelle. Encore trop souvent on présente dans les théâtres une pièce d’Anouilh, avec qui je suis devenue, paraît-il, figure de la résistance ou symbole de l’adolescence butée dans ses vérités, sans concession, quasiment un syndrome.

Moi, petite fille de 10 ans qui avais accompagné mon père aveugle pendant son voyage dans la Grèce et ses environs, on m’a rendue laide, brunâtre, implacable dans sa certitude de détenir la vérité. Je voudrais aujourd’hui qu’on se calme un peu. On m’a assez tuée. Et avec tant de délectation que c’en est devenu abject.

Bien sûr, Henri Bauchau m’a redonné une dignité de femme. Je sais ce que je dois à ce poète belge, et m’incline devant une oeuvre qui me rafraîchit un peu, qui enfin fait de moi un être humain capable d’autre chose que de rébellion contre son oncle, contre les instances politiques, contre les décisions injustes… Sous sa plume je suis belle (il n’est pas trop tôt), aimable (ouf !) amoureuse (enfin !), si pleine de sagesse et de qualités que je me sens plus forte avec lui qu’avec aucun autre. Mais je regrette que Bauchau, comme Sophocle et Anouilh, se soit lui aussi amusé à me laisser agoniser dans cette grotte infâme. Ce qu’ils ignorent c’est que je serais morte avant d’y pénétrer parce que j’étais claustrophobe. De plus, Henri Bauchau, ce poète pour qui j’éprouve une tendresse toute particulière, a élevé mon personnage à un tel degré de perfection que je demande grâce. Comment égalerais-je jamais cette femme sensuelle, compatissante, aimante et dévouée, capable aussi de tenir l’arc contre les ennemis de Thèbes. Ils ne savent de moi que ce qui les arrange. Si j’ai résisté à la loi de Créon, je n’étais pas du tout prête à sacrifier ma vie, j’ai juste donné l’exemple, et j’ai fait des émules puisque le corps de Polynice leur a été arraché et a eu une sépulture décente. Et puis ce cher Créon a toujours été un oncle admirable avec Ismène et moi. S’il détestait mes frères il avait pour nous deux comme pour ma mère Jocaste, une affection sans faille. Il ne m’aurait pas condamnée pour un peu de terre sur le corps de Polynice. Il m’a condamnée parce que la loi est la loi, même inique, même imbécile, même tyrannique, personne n’échappe à son courroux. Ce n’est pas que je veuille le défendre, le pouvoir l’avait perverti comme il pervertit tous ceux qui s’en approchent, mais il ne m’a jamais fait souffrir dans cette grotte. Il n’aurait pas pu le supporter. J’étais une fille pleine de vie et d’espoir. Il a seulement imaginé cette mise en scène et avec Hémon nous nous sommes échappés. Mais personne n’a voulu le savoir, ça n’arrangeait pas leurs histoires, il leur fallait une petite héroïne bien dure, bien courageuse, bien rebelle.

Un mythe, voilà ce qu’ils ont fait de moi, un pauvre petit mythe sur lequel ils se sont acharnés pour élaborer leur tragédie humaine, pour démontrer avec perversité combien une jeune gamine intègre, ou mieux combien l’intégrité, n’avait pas d’autre issue que la mort. Eh bien non, je refuse de porter ce chapeau.

Dites-leur que la lutte contre toutes les injustices n’a pas forcément ces conclusions funestes, et que si l’ouvrage est sans cesse à recommencer (pour cela voir avec Pénélope), elle conduit aussi à des victoires tranquilles.

Merci de transmettre à tous ceux qui m’emploient à mauvais escient.

Antigone.

Je sais, je ne suis pas complètement idiote, le mythe est nécessaire. Son refus de plier devant Créon et qu’on peut interpréter comme « buté » ne l’est pas, parce que sa mort programmée apporte du sens au combat. Sa jeunesse refuse le raisonnable quand ce raisonnable est incompatible avec ses valeurs. Que ce soit les rites funéraires qui interpellent Antigone est sans importance, car ces rites représentent autre chose que la religion et ses dieux. Les valeurs qu’elle défend vont au-delà de la piètre prière, on touche à son humanisme, on touche au refus de la tyrannie. Ce qu’elle ne supporte pas c’est le monde que Créon lui propose, les lois implacables qui l’empêchent de vivre selon ses vœux. La liberté de penser et de pouvoir le dire, de pouvoir agir comme son cœur le sait. Elle représente un idéal qu’on ne peut pas suivre quand on tient à la vie plus qu’à ses convictions.

Mais j’avais envie de la ramener dans le giron de l’ordinaire, de lui donner un dimension plus palpable, plus proche de la réalité. La dimension d’une Lucie Aubrac par exemple qui risquait sa vie, c’est sûr, mais qui mesurait les risques et qui faisait preuve d’une imagination lui permettant de s’en sortir vivante, car la vie est la valeur suprême. Bien sûr, on peut voir aussi chez Antigone l’adolescente intransigeante, mais bof ! c’est la limiter injustement. Et les adolescents s’ils sont dans l’opposition face aux conventions, n’en sont pas moins raisonnables et capables de louvoyer pour obtenir gain de cause sans faire couler le sang (en général). Les extrêmes existent évidemment, mais ils sont porteurs d’une souffrance qui provoque plus que la prise de risque habituelle. Ce n’est pas le cas d’Antigone, elle l’aime la vie mais ne peut souffrir l’injustice faite aux siens, et elle sait que cette injustice durera longtemps, c’est pourquoi elle ne peut accepter de vivre dans ces conditions infâmes. Les lois de Créon ne seront qu’une prison pour elle, et même avec Hémon pour compagnon.

Ce personnage tragique qui m’a toujours terriblement touchée me transperce de je ne sais quel mystère. Avait-elle le choix ? Je crois que oui. Elle aurait pu mentir, mais c’était trahir ce qu’elle était au plus profond d’elle-même, et son passé, son voyage avec Œdipe l’avait sans doute initié à la profonde connaissance de soi et des hommes. Et cette connaissance l’avait élevée au-delà de ce que Créon pouvait comprendre. Ce n’est pas une Antigone sans concession que nous croisons chez Anouilh, c’est une Antigone au fait de l’humanité, et qui ne peut supporter le petit os d’espoir que son oncle lui propose, car vivre en contradiction avec sa nature profonde relève de l’impossible. Quelle vie aurait-elle eu entre Hémon et la tyrannie de Thèbes ? Une petite vie d’épouse insatisfaite, alors qu’Antigone était faite pour régner.

Reine, elle se serait épanouie comme Jocaste avant elle. Elle était l’héritière. Elle devait donc, comme sa mère, se pendre dans cette grotte pour achever le cycle infernal d’une tragédie profonde. Et qui n’est pas unique, c’est bien pourquoi on s’y reconnaît et qu’elle traverse les siècles. Le problème de l’héritage est ainsi posé, on transmet plus qu’un patrimoine génétique, on transmet notre histoire personnelle, nos errements, nos travers, nos souffrances, nos déviances mêmes inconnues, mêmes ignorées. Antigone termine le cycle oedipien, seule Ismène la soumise survit. Peut-être cette petite dernière ne portait pas les stigmates de l’inceste. Elle n’a pas suivi son père, elle n’a pas protégé ses frères, elle existait pour elle avant d’exister pour le clan. C’est sûrement ce qui la sauva et ce qui la laisse dans l’ombre, dans l’insignifiance, car elle ne fait pas sens.

Je m’aperçois en écrivant autour d’Antigone que mes doigts courent sur le clavier comme si ce sujet était intarissable, je le crois, incapable que je suis de cerner tout ce qu’elle nous dit d’elle et surtout de l’humanité. Grande figure de la mythologie, autant qu’Œdipe, sinon plus, elle montre que tout n’est pas si simple. Œdipe, c’était clair, il tue son père sans le savoir, épouse sa mère sans le savoir, et quand il sait se crève les yeux, vérité trop dérangeante pour la regarder. Pour elle, finalement c’est plus complexe et je dirai plus subtil. Pourquoi suit-elle son père ? Quel élan la pousse sur les routes ? Quel élan plus tard la pousse à mettre de la terre sur le corps de son frère ? Pourquoi revient-elle à Thèbes ? Et qu’on ne me parle pas de destin, parce que Thèbes c’est son enfance, toute son enfance, c’est son bonheur, tout son bonheur. En fait elle ressemble quand elle meurt à une vieille dame qui a accompli ce qu’elle se devait d’accomplir, car le devoir est pour elle plus fort que tout. Sans doute Jocaste l’a-t-elle, plus que ses autres enfants, éduquée dans ce sens. Antigone est celle qui porte la couronne de sa mère. Sa dignité de fille de reine la conduit naturellement à protéger les siens, et à s’abandonner à la mort plutôt que de survivre petitement enfermée dans les remparts de Thèbes, elle qui a connu toute l’aventure des routes grecques.

Je crois que je vais cesser ce délire personnel autour de ce mythe, car elle n’est qu’un mythe, qu’une histoire inventée pour les hommes. Mais avouons que ces récits antiques portent en eux de nombreuses questions sur la nature humaine, c’est pourquoi d’ailleurs ils sont encore lus et joués et réécrits.

coup de gris

Sat, 06 Oct 2007 07:18:42 GMT

Coup de gris ce matin. Coup de gris dû à ma mauvaise nuit. Ces hommes, ces femmes, ces enfants que les forces de l’ordre ont délogé de leurs tentes, qui n’ont pu ni manger ni boire avant le jour ont occupé mes heures lentes. Ces hommes, ces femmes et ces enfants délogés d’une église sur demande de l’évêque parce qu’ils sont sans papiers ont cisaillé mes minutes d’insomnie. Je suis de France, de ce beau pays que je n’ai pas choisi, la chance voilà tout d’y être née, ce pays qui honore ses résistants de 40, qui honore ses poilus de 18, qui était la patrie des lumières, des droits des hommes, ce beau pays est double. Il n’a jamais cessé de l’être. Quand Louis XIV écrasait les rebellions paysannes de Bretagne et pourchassait les protestants, quand la Révolution écrasait les vendéens parce qu’ils voulaient prier dans leurs églises, quand Pétain écrasait ses dissidents, quand la IV° république soutenait en Indochine, en Algérie des actes infâmes, quand cette France-là agit injustement, violemment, elle présente sa face cachée, la sombre, la terrible, la cruelle, cette face qui ne sait plus rien de l’humanité. Et cette France-là, aujourd’hui, ressurgit avec tous les miasmes pétainistes qui vont avec. On m’opposera qu’on ne peut pas accueillir toute la misère du monde (on sait qui a dit ça, n’est-ce pas ?). Mais la misère du monde on la maintient et fort bien. Total qui exploite les gisements africains, que fait-il pour que ces richesses-là, exploitées par les multinationales, soient équitablement redistribuées aux populations. Je signale Total (la Birmanie est d'actualité), mais toutes les grands entreprises mondiales agissent ainsi et profitent des dictatures pour enrichir les plus riches. Et puis toutes ces guerres qu’on entretient dans le tiers-monde, histoire de protéger tous ceux qui font fortune à vendre des armes, la France dans les premiers et qui veut bombarder l’Iran alors qu’elle a fourni à ce pays tout ce qu’il fallait pour élaborer sa puissance atomique. Les naïfs, les incrédules, les mal informés, puis les involontaires qui vont obligatoirement devenir volontaires seront entraînés dans des batailles en apparence idéologiques, mais qui ne seront que des batailles de pognon dont ils ne toucheront pas un centime, et même ils vont en payer le prix. Ces armes perfectionnées sortent des laboratoires de recherches nationales, ce sont nos impôts qui les alimentent et elles sont vendues par le privé. Drôle de société où on s’enrichit sur le dos des contribuables. Pendant ce temps-là, on ne peut accueillir toute la misère du monde. Mon impuissance face à toutes ces magouilles, notre impuissance à nous tous. Sur le fronton des mairies ne s’affichent que des leurres. Quelle liberté ? Quelle égalité ? Quelle fraternité ?

Voltaire, Montesquieu, Diderot, Rousseau, mais où êtes-vous ? Aucune grande voix ne s’éveillera donc ?

amour que dire de toi?

Thu, 06 Sep 2007 16:29:34 GMT

L’amour est un vagabond. Il s’invite inopinément, s’installe, s’incruste, s’aiguise puis s’éclipse et sourdement s’estompe. Et nous ne pouvons accepter le monde sans lui. Je ne vais pas disserter sur ce sentiment qui nous tient si fort, tant de grands écrivains l’ont autopsié, tant de psychiatres l’ont analysé, tant de pages ont été écrites qu’elles suffisent à tous ceux qui ont besoin de le cerner. Mais le cerne-t-on jamais ? Il est certain qu’il est variable selon chaque individu, même si certaines constantes apparaissent. André Comte-Sponville dans son « petit traité des grandes vertus », le classe dans la plus haute des vertus. Il distingue Eros, Philia et Agapè. Agapè étant le plus vertueux, puisque c’est l’amour de tous, y compris des indifférents, des ennemis, un amour totalement désintéressé. Et voilà ! Je me repose sur d’autres pour éviter d’exprimer mes propres réflexions. C’est tellement plus confortable, on reste couvert, bien à l’abri parce qu’on sait que d’autres savent mieux que soi. Ai-je au moins réfléchi sur ce qui occupe une place centrale dans toute vie? La logique imposerait de s’aimer d’abord afin d’aimer l’autre. Je ne parle pas ici de l’amour maternel ou de celui qu’on porte, malgré tout, à ceux qui nous ont dressés. Le point d’ancrage, de toute façon, c’est soi. Ensuite, il s’agit de dépasser ce soi et d’arriver à accepter l’autre, non pas tel qu’on le voudrait, mais bien tel qu’il est. Eviter les blessures narcissiques, quand l’autre n’est plus à la hauteur de ce qu’on estime donner, est une ordalie. Pascal Quignard l’écrit avec plus de finesse dans « Vie secrète ». Quand on peut dépasser ce soi, qu’il n’est plus laminé par des attentes qui ne viendront pas, quand on cesse de donner à l’autre ce qu’il ne veut pas, quand on est capable de recevoir ce qu’on n’attend pas, l’amour perdure ou s’efface. S’il perdure, c’est que dans la relation établie s’enchevêtrent des complicités joyeuses, une confiance solide, une intimité chaleureuse. Le reste n’est que littérature du soi.

Intelligence

Fri, 31 Aug 2007 08:03:28 GMT

Alors est-ce qu’on peut-être intelligent et con à la fois ?

J’ai réfléchi.

Je n’ai pas pris de définition dans une encyclopédie, ni un dictionnaire, ni dans des articles. J’ai réfléchi. Ben, oui, ça m’arrive.

L’intelligence ce n’est pas seulement des capacités cognitives : mémoriser, analyser, synthétiser… ce n’est pas seulement une culture générale magistrale qui permet de puiser ses sources dans la poésie, la peinture, la musique… (bien que ça se perde, on n’est plus au temps d’un Pompidou capable de répondre par des vers d’Eluard à la question d’un journaliste).

Aujourd’hui les savants ajoutent le quotient émotionnel. Il ne manquait plus que ça ! Quotient intellectuel + quotient émotionnel = degré d’intelligence. Sauf qu’elle ne se mesure pas et échappera toujours à toute mesure. Logique, elle est incertaine, fluctuante, et moi à cette heure, dans cette situation et moi tout à l’heure dans une autre situation ou dans la même situation je n’utiliserai sans doute pas un chemin équivalent pour agir . En serai-je plus ou en serai-je moins intelligente ? Et le déficient mental comme on dit dans le jargon en est-il vraiment dépourvu ? Je suis sûre que non et Alexandre Jollien l’a prouvé et le prouve toujours (lire « la construction de soi »).

Ce qu’on appelle « intelligence » dans les milieux autorisés (comme disait Coluche) c’est de fonctionner à l’intérieur d’un moule prédéfini et de participer activement à améliorer ce moule grâce à toutes les capacités précitées. Ainsi, dès la maternelle, nos élites pensantes ont été formatées pour devenir les chantres de notre civilisation occidentale. Le physicien et le linguiste développent chacun leur réflexion à l’aune de leurs connaissances, épaulés par leur « intuition géniale». Ils sont très forts. Chapeau bas. Mais ils peuvent être très cons. Dans la vie de tous les jours je veux dire, dans leurs relations aux autres, dans leur dimension familiale, amicale, sociale…

Prenons un autre exemple, celui d’un étudiant doué qui va passer des concours extrêmement difficiles, les réussir et valider ainsi son degré d’intelligence aux yeux des « maîtres » à penser. Ce même étudiant planche ensuite sur un problème précis de… disons « la gestion de l’eau en Mauritanie ». Il est confronté à un milieu à des années lumières du sien et il peut vraiment se planter, non pas pour sa thèse, (il est trop brillant pour ça) mais dans le concret, la réalité vraie, le rapport aux populations etc., et il va nous revenir de Mauritanie avec des préjugés lourds comme des pyramides. Ce n’est pas le cas pour l’étudiant qui garde une lucidité à toute épreuve (et sans cynisme, s’il vous plaît) devant les faits, devant les gens, ce n’est pas le cas de tout individu qui a développé (avec ou sans études) sa lucidité.

C’est ce dont on est le plus dépourvu, surtout quand on a collaboré intensément avec l’intellectualisme de rigueur, totalement soumis à des normes définies par l’élite.

La lucidité est le contraire de la soumission.

Ne jamais rien accepter qui ne soit clairement exposé, justifié, vérifié. On peut être lucide sans savoir lire et écrire : il suffit d’observer, de s’informer à de multiples sources, d’écouter, de réfléchir. Ensuite on peut s’engager dans une action en cohérence avec les valeurs humanistes qui nous sont chères. C’est pour cette raison que je honnis le cynisme tel qu’il est entendu par la majorité, une attitude j’en foutiste par rapport aux autres, un manque de générosité, et de respect pour les êtres humains quels qu’ils soient.

Tout écrit, toute image, tout discours est manipulateur. A nous d’en démonter les mécanismes puis de les rejeter ou de les accepter.

Mais on est aussi des séducteurs dans notre relation à autrui. C’est là que tout devient complexe. Se défaire de cette gestuelle agitée demande énormément de lucidité sur soi-même. Travail long et ardu qui débouche pourtant sur notre propre liberté . Comme l’écrit Thucydide (philosophe grec de l’antiquité) : « il faut choisir : se reposer ou être libre ».

Alors si j’en reviens à la définition de l’intelligence, même si elle n’est pas coupée des capacités cognitives, elle n’est absolument pas tributaire d’études longues et variées avec les peaux de saucisson qui vont avec, elle dépend cependant de notre entraînement à la lucidité.

Donc, logiquement on ne peut être intelligent et con à la fois.

Nos savants devraient élaborer un quotient de lucidité.

au fil des jours

Wed, 27 Dec 2006 20:50:27 GMT

Diverses rencontres aujourd'hui, entre mon amie et sa famille, un jeune musicien venu en visite, et notre promenade rytmée par les pas d'Isa. De la détente, surtout, oublier un peu les pages d'écriture, les préparations, les corrections. Tout doux, maintenant, je dois me poser un peu, souffler. Ce soleil ne peut pas finir, il est devenu comme une habitude, et demain j'irai, sûrement seule, retrouver mes vieilles traces sur les sentiers de la Pierre Percée. Je n'oublierai pas la musique, peut-être Othello de Verdi, peut-être Haendel... ou encore Brassens dont je ne me lasse pas. J'ai récemment découvert une chanson "Pierrot" de Loïc Lantoine, on l'écoute en direct sur son site: http://www.loiclantoine.com

28.12.06

Tout à l'heure Bruno est passé, et nous bavardâmes. De ciné, de vieux westerns. Il me redit combien "Johnny guitarre" reste parmi ses préférés; un western de femmes, hors des sentiers battus parce que ce qu'on attend ne vient jamais et ce qu'on n'attend pas arrive et nous surprend. On a évoqué, bien sûr, Sergio Léone, avec "Le bon, la brute et le truand" et ses dialogues fulgurants, et ses prises de vues absolument nouvelles:

"- il y avait trois cache-poussière à la gare, sous les cache-poussière trois hommes, et dans les homme trois balles".

(il était une fois dans l'ouest).

ou encore "Il y a ceux qui ont un révolver chargé et ceux qui creusent. Toi tu creuses".

Bruno prépare une nouvelle exposition de photographies pour juin. On peut aller se balader sur son site:

http://www.photos-bruno-thomas.com

On a également cherché l'étymologie de "communication", résultat décevant, ce mot vient simplement du latin communicare, il n'a pas d'histoire amusante à nous raconter. Pas comme le mot branche (du gaulois branco: patte d'oie) qui, pour éviter le doublon, remplaça "rein" évolution linguistique du mot rameau; ou bien comme le féminin de "gars", qui fut remplacé par fille, car faire naître une "garce" ne fut plus une mince affaire! Comme c'est bizarre!

En promenade, ce ne fut ni Othello, ni Jules César, mais cet oublié de Fauré. J'avais mal géré mon départ et le requiem, je l'ai trop écouté et m'en suis lassée, même par Corboz. Cependant je ne savais plus qu'après Fauré, sur le même disque, étaient enregistrés les concertos n°1 et 2 de Rachmaninov, interprétés par Richter, excusez du peu. Comme quoi, une déception peut être suivie d'un bonheur inattendu. C'est par de petits désagréments qu'on prend, la minute suivante, toute la mesure d'un plaisir.

29.12

J'ai vu "Coeurs" d'Alain Resnais, hier au soir, avec la bande habituelle de cinéphiles. Agréable moment entre le rire et la gravité. Je trouve que plus Resnais vieillit, plus ses films sont légers. Ce qui ne veut pas dire qu'ils n'expriment rien, bien au contraire. C'est un film sur la solitude, le croisement de diverses solitudes, de misère affective et sexuelle. Azéma nous amuse beaucoup, jouant les saintes, radotant sur la bible, et d'une perversité admirable. Je n'ai pas quitté la salle accablée, loin de là, un certain flottement en moi, un certain bien-être même, ce qui nous était raconté allait de soi, le rire comme un clin d'oeil du cinéaste à nos propres petits soucis existentiels.

30.12

Je viens de parcourir les dernières pages du site de Hubert Nyssen, et il parle d'un livre qu'il avait édité en 1988, dans la collection cactus chez Actes Sud: "Pourquoi j'ai mangé mon père" de Roy Lewis, récit que personne ne voulait publier et qui eut le succès que l'on sait. Sauf que je ne l'ai pas lu, mais si j'ai bien compris, il évoque les conséquences néfastes du progrès technologique. Alors je me suis souvenue de citations d'Einstein, et je suis allée les piocher sur wilkipédia. "Le progrès technologique est comme une hache qu'on aurait mis entre les mains d'un psychopathe", et encore "L'homme et sa sécurité doivent constituer la première préoccupation de toute aventure technologique". Ce n'est même plus à méditer, l'éthique appartient aux scientifiques, mais elle ressemble à un hochet d'enfant. Les financiers à courte vue sur l'échelle de l'humanité se chargent du reste.

31.12

J'ai croisé en descendant du Paradis (coin charmant en Matheysine) un couple. La femme, très belle encore, cintrée dans un manteau noir, portant pantalon blanc, avançait drôlement. Elle pataugeait dans la boue, alors que le sentier permettait de garer ses pas au sec, les bras raides et écartés du corps. L'homme, cinquante mètres derrière, mains dans les poches me salua d'un sourire triste. A ce moment-là, j'écoutais Pavarotti dans Othello, mais je m'écartais de la beauté du chant, car cette rencontre m'aiguilla sur les portraits proustiens. Descriptions inégalées à ce jour, Proust a su avec une précision extraordinaire nous dévoiler tous les comportements dans les relations qui se tissent. Et cela relève de l'universel. Rien n'a changé, je ne connais pas l'orient ni l'extrème-orient, mais hors les codes sociaux, on doit trouver les mêmes individus. Et cette humanité-là traverse aussi les époques. Proust n'est pas le peintre d'un milieu social comme certains le croient encore. Il nous tend un miroir intemporel.